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Llegué a este país hace ya casi tres décadas. Incluso desde antes de poner un pie en él, ya estaba enamorado de su gente, sus tradiciones y su comida. Había probado las versiones de sus tacos que se pueden encontrar en la isla. Por supuesto que éstas no se comparan con los que uno encuentra en las esquinas menos inesperadas de esta magnífica Ciudad de México.

Nacer y crecer en Cuba es una lucha contra el tiempo, contra las necesidades básicas y contra el rigor de un sistema. Pero es también una dicha, ¡una verdadera dicha! Mi madre nos enseñó a mí y a mis hermanos a amar nuestra tierra, a trabajar para salir adelante y a aventurarnos cuando fuera necesario salir de la comodidad del nido. Y así fue. Volé lejos. Las lágrimas al dejar a mi gente me cayeron como relámpagos de dolor. Hasta que una noche, ya instalado aquí, me encontré a la mitad de un son cubano con una copa en la mano, estaba un poco mareado y seguía teniendo alguna que otra cosa en la cabeza.

Mi Cuba querida me abrazaba cuando era invadido por la inquietud y el desorden, cuando hipersentía el hueco del abandono y no era capaz de revertirlo. Ahora llenaba mis días con noches interminables de baile y fiesta. Rodeado de todos los que gritaban mi nombre desde la entrada, buscando mi aprobación. De aquellos que venían a mi encuentro para tomarse una foto. De todo el que quiere ser parte de esta fiesta interminable al más puro estilo y folclor cubanos.

Como cada noche a lo largo de 27 años, sólo espero que llegue el momento de quitarme el antifaz. De descansar, de volver a ser yo. De cocinarle a mi esposa y a mis hijos, de soñar con Cuba y disfrutar mi México. Mi vida empieza cuando le pongo llave a las puertas de este bar que llamo segundo hogar.

Cada viernes una historia nueva sobre los recintos de la noche.